们的救济粮吗？”
难道不是吗？
这个问题像一根尖锐的针，直接刺破了百姓们心中的幻想。
那一双双因为长期营养不良而显得浑浊的眼睛里，闪过了一丝疑惑，随后是某种被点燃的渴望。
朱重八没有像那些新上任的官员一样急着宣读檄文，也没有拿腔拿调地拽文嚼字，他只是像在田间地头歇脚时那样，平视着那些缩在阴影里的百姓。
他没有等他们回答，也不需要他们强求回应。
“定然不是如此。”他嗤笑一声，那笑声里充满了不屑，“官老爷、地主老爷、富商老爷，他们哪里需要什么救济粮呢？救济粮这三个字，本身就不是给他们预备的。”
他往前跨了一步，靴子踩在湿漉漉的泥土上，发出沉闷的声音。
“需要救济粮的是我们，是因为我们手里的粮被他们收走了，被他们变成了一叠叠的地契，变成了一箱箱的金银。而他们呢？他们家里的地窖深得能藏下半个县的余粮，他们的仓廪实得连老鼠都钻不进去。天灾来了，咱们在外面啃树皮，他们在里面吃着白米饭。他们自己就有粮食，多得发霉、多得喂猪，他们怎么会死呢？”
这番话太浅显了，浅显到每一个在田里弯了一辈子腰的农人都能听得心惊肉跳。
百姓们听得异常认真，甚至连呼吸都变得轻微了。
从未有人如此认真地和他们说话。
在这片土地上，权力说话的声音通常只有两种：一种是官府的催租纳课；另一种是布告，那是写在黄纸上、贴在城墙边，由识字的先生念出来的、他们一个字也听不懂的东西。
那种听，是恐惧的听，是应激的听。他们只需要点头，只需要下跪，只需要像牲口一样接受命运的安排。
但现在，朱重八在和他们“谈话”。
佘家军没有把他们当成一群只会干活、只会生孩子的肉块，而是把他们当成了有耳朵、有脑子、有尊严的人。朱重八在努力用他们能听懂的话，去解释这个世界为什么这么烂，去解释佘大帅为什么要杀人。
这种被当做“人”来看待的陌生感，让百姓们产生了一种近乎战栗的尊严。
他们挺直了原本佝偻的脊梁，那一张张布满皱纹、沾满泥土的脸，在日光的映照下，竟显出一种庄严的圣徒感。
人群中，一位老妇人看着朱重八，又看了看远处的佘蓝铃，突然想起了村口那座破旧的寺庙。
百姓们为什么信佛？
在这个绝望的世界里，佛祖是唯一的慰藉。因为佛祖只是塑像，他坐在高高的莲花台上，低垂着眉眼，心怀慈悲。他不会打骂百姓，不会抢夺耕牛，也不会在灾年强抢民女。
因为佛祖是沉默的，所以百姓才敢在烧香的时候，把自己心里那些苦水、那些不敢对活人说的冤屈，絮絮叨叨地讲给泥胎听。在他们看来，佛祖是这世上少有的、愿意倾听他们说话的东西了。
可佘家军，却像是另一种佛。
佘家军像佛，却又和佛反了过来。
在寺庙里，是卑微的人对沉默的神说话。而在这里，是拥有神一般权力，能够定地主生死的佘家军，主动走下神坛，站在血泊和泥土里，主动对这些卑微的尘埃说话。
——所以他们也会好好地听，努力听懂。他们想听听，佘家军到底会对他们说什么。
朱元璋：“你们看看我的手……”
百姓们看到了一双熟悉的手。
那双手呈现出一种令人心惊的古铜色，皮肤厚实得像是一层揉皱了的陈年老皮，指节因为长期的重体力劳动而极度粗大，甚至有些诡异地扭曲变形。指甲缝里似乎永远嵌着洗不净的泥土，皮肤上横七竖八地布满了皲裂的细纹，像是干涸龟裂的麦田。
那是一双真正干过农活的手，这样的手，他们经常看到——只需要低下头，抬起自己的手。
朱重八质问：“官老爷、地主老爷、富商老爷们，他们能在大灾之年留下粮食，能活得红光满面，是因为他们比我们更勤快吗？是因为他们比我们更懂得伺候庄稼吗？”
他摊开手掌：“那当然不是。而我们……我从不记得我们有偷懒。”
“你们看到这样一双手，应该就能知道，我没少干农活。”
朱元璋的眼神开始涣散，他陷入了那段名为“朱重八”的、暗无天日的回忆里。
“那时候我年纪不算大，我记得，那时候我没日没夜地在田里。太阳还没升起来，我就得顶着露水下地。锄头扬起、落下，扬起、落下……那动作我重复了千万遍。”
他开始细数那些名字：“田里的杂草是除不尽的。小蓟长得快，鹁鸪英扎根深，还有那些稗子，如果不把它们翻进土里，它们就会像疯了一样抢走庄稼的肥力。我那死去的爹，就在我后面端着个缺了口的破碗，里面装着全家省吃俭用留下的种子。我犁出一道沟，他就撒一把种，他的腰要一直弯着。我的也是。”
朱元璋描述这些农活时，语气平实得如
耽美小说